Transfert

Après la nuit en prison, le juge pensa que le petit pompiste y avait assez mijoté et ordonna le placement provisoire de l'adolescent dans le Home de Hamme-Ville. Vers midi, Tom fut à nouveau conduit dans le bureau de Ohara et attendit sur une chaise. La tête entre les mains, il faisait le bilan des derniers événements.

Il ne pouvait pas croire au hasard. Pourquoi le soi-disant cambrioleur s'était-il acharné sur lui à ce point? Il avait tiré treize balles sur Tom le manquant de peu. Quelqu’un avait voulu détourner les soupçons contre Tom en cachant le butin et l'arme dans la cabane où il dormait. Cette même personne avait tenté une fois encore de le supprimer en l'enfermant et en mettant le feu à la cabane. Tom ne représentait aucun danger pour le voleur. Il était incapable de le reconnaître puisqu'il portait une cagoule. C'était d'autant plus ridicule qu'il n'y avait presque pas d'argent dans la caisse. Tom se souvint avec un frisson du regard de l'homme. Ce dernier avait tiré sans même prêter attention à ce que Tom mettait dans le sac. Inconsciemment, Tom avait lu le désir de tuer dans les yeux du cambrioleur. C'est pourquoi il s'était tenu prêt à plonger à terre et que la balle l'avait raté de peu. Était-ce un fou? Pourquoi cet homme lui en voulait-il? Tom avait le sentiment qu'il existait déjà quelque chose entre cet inconnu et lui. Quelque chose qui précédait son accident. Quelque chose que sa mémoire refusait de lui révéler.

L'unique élément qu'il avait découvert depuis le début de cette aventure était un nom, Nicolas Toussaint, qu'il avait peut-être porté jadis. Si, à force de se le répéter, ce nom prenait un consonance familière, Nicolas Toussaint restait pourtant un étranger.

C'était le moment de partir. On mit les menottes à Tom et on l'amena dans la voiture. Un policier conduisait. Le commissaire se tenait à droite du conducteur. Tom était assis seul sur la banquette arrière. La voiture avait quitté la ville et suivait la route au milieu d'un décor accidenté. La végétation était clairsemée. Tom regardait le paysage se rappelant les promenades des semaines précédentes regrettant que ce seraient sans doute les derniers instants de liberté avant longtemps. Un éclair dans les rochers attira son attention. Il aperçut de loin une silhouette noire à l'allure vaguement humaine. Il vit une flamme. Tom se jeta sur le siège. La vitre vola en éclats et tomba sur lui en une pluie de petits morceaux. Il entendit le claquement sec de la détonation peu après. Tom se laissa rouler au pied du fauteuil. D'autres balles perforèrent la portière juste au dessus de la tête de Tom et éventrèrent le coussin de la banquette. Le véhicule s'arrêta en travers de la route. Les deux hommes sortirent du véhicule par le côté, à l'abri du tireur. Le commissaire ouvrit la portière de Tom et le tira à l'extérieur.

• Tu n'es pas blessé, gamin ?

Tom répondit avec un sourire tremblant qu'il n'avait encore rien mais que ça ne saurait tarder. Le conducteur appela de l'aide par radio tandis que le commissaire tentait de situer le tireur. Tom l'aida.

• Je l'ai vu. Il se trouve à l'extrémité du défilé qui sépare les deux collines, derrière le véhicule. A quelques mètres d'un arbuste mort.

Le commissaire passa la tête au dessus du coffre.

• Je crois qu'il est parti, je ne vois rien.

Après un court silence.

• Non, il est plus haut.

A peine eut-il fini sa phrase que sa tête explosa, aspergeant de chairs et de sang le garçon et le conducteur. Ils regardèrent incrédules le corps vaciller, puis tomber sur eux.

Tom se débattit pour se dégager.

• Il va tous nous avoir. Je ne veux pas mourir, criait-il.

Le policier essayait de maîtriser le garçon qui paniquait et gesticulait dans tous les sens malgré les menottes. Doté d'un force au delà de la moyenne même pour un homme adulte, Tom se libéra de l'étreinte du conducteur. Il bondit de l'autre côté de la route et se mit à courir en zigzag entre les rochers à une vitesse folle comme un lapin affolé. Le tireur cribla le sol d'impacts autour du garçon. Entre-temps, le policier avait sorti le fusil de la voiture. Se servant de la flamme du canon comme repère, il tira plusieurs coups pour couvrir la fuite de l'adolescent. Son arme beaucoup moins précise força tout de même le tireur à baisser la tête et à interrompre son tir. Tom se cacha parmi les rochers, invisible.

Le tireur ne se montra plus. Les renforts arrivèrent trop tard. Le commissaire, mort sur le coup, gisait au milieu de la route dans son propre sang. Plus tard, on retrouva les traces et les douilles de l'agresseur. Mais la piste se perdait dans les collines et on arrêta les recherches. Comme le garçon demeurait introuvable, on le soupçonnait d'avoir mis en scène la fusillade avec l'aide d'un complice pour favoriser sa fuite. Même le conducteur qui prit d'abord la défense du fugitif dut reconnaître qu'il était incapable de certifier que la panique du garçon n'était pas simulée.

S'il lui restait encore des doutes, Tom était sûr cette fois qu'on lui en voulait personnellement. Il n'avait pas la certitude que le tireur était le même que celui qui quatre ans plus tôt l'avait blessé. Mais Tom était sûr que quelqu'un l'avait reconnu et qu'on craignait son retour. Pourquoi?

Les policiers l'avaient cherché, mais ils étaient passés à côté de Tom sans le voir. Les années passées dans le Val lui avaient appris à utiliser son camouflage naturel. Même ignorant tout des soupçons qui se tournaient une fois de plus contre lui, Tom avait hésité à se rendre aux représentants de l’ordre et à se mettre sous leur protection. Tom craignait d'être privé de mouvement. Il lui semblait que libre, dans un milieu naturel, il avait plus de chance d'échapper à l'assassin, éventuellement de le démasquer et de le contrer. Pour l'instant, sa première préoccupation consistait à retirer ces menottes qui lui entravaient les mains. Les rochers, trop friables, ne lui furent d'aucun secours. Il essaya d'écraser la chaîne, mais réussit seulement à s'écorcher les poignets. Pourtant, il savait où trouver des outils: dans la station service de monsieur Smith.

La nuit tombée, Tom se glissa dans l'atelier par une fenêtre qu'il avait ouverte de l'extérieur avec un fil de fer comme Jack lui avait appris. Il connaissait la place des outils et n'avait pas besoin de lumière pour s'y retrouver. Avec une grande pince, il coupa la chaîne comme une vulgaire ficelle. Au moment où il allait attaquer le premier bracelet, la lumière envahit la pièce. Un peu ébloui, Tom reconnut son ancien patron dans l'ouverture de la porte qui communiquait avec le magasin.

• Tu es revenu...

• Je n'ai rien fait de mal, monsieur, expliqua Tom. Je suis venu à Hamme-Ville pour retrouver mon passé. Je ne comprends pas ce qui m'arrive.

• Nous sommes tous innocents, d'une manière ou d'une autre. Tu portes la poisse, garçon. Je sais que tu n'es pour rien dans le vol et dans l'incendie. Mais parce que tu portes malheur, tout cela arrive. A cause de toi, j'ai perdu mon meilleur ami.

Tom regarda sur la salopette les taches devenues noires: le sang de Ohara. Monsieur Smith remarqua le mouvement de Tom et comprit ce que signifiaient les éclaboussure sur les vêtements du garçon. Comme l'homme ne bougeait pas et ne disait rien, Tom lui demanda ce qu'il avait l'intention de faire de lui. Pour toute réponse, il haussa les épaules. S'approchant, il prit la pince des mains de Tom et coupa les deux bracelets. Le garçon le remercia, mais l'homme regardait dans le vide. Tom s'éloigna à regret. Avant de sauter par la fenêtre, il se retourna et promit:

• Je retrouverai le tueur. Il paiera.

Tom entendit quelque chose à peine audible:

• Ca ne fera pas revenir Ohara.