Vol

Les clients se suivaient de près, mais devinrent plus rares avec la tombée de la nuit. Tom était derrière le comptoir du magasin, penché sur un livre de botanique qu'il avait ramené de la bibliothèque municipale à l'occasion de ses recherches dans les archives du journal local. Peu après minuit, la porte s'ouvrit brutalement. Tom leva la tête. Un homme était dressé devant lui et le menaçait d'un pistolet semi-automatique. L'homme portait une cagoule et était habillé en noir. Tom eut un coup d'oeil vers la crosse du revolver qui était à portée de main derrière le comptoir.

• Haut les mains, ne fais pas le con.

Tom s'exécuta un peu tremblant. L'homme lança un sac sur le comptoir.

• Vide ta caisse dans le sac.

Tom fit un mouvement vers la caisse.

• Non, pas comme ça, cria l'homme. La main droite sur la tête. Ouvre ta caisse de la main gauche.

Tom ne quittait pas le pistolet des yeux. A peine eut-il rempli le sac qu'il vit l'articulation de l'index blanchir sur la détente. Il se jeta au sol. Le coup partit, percutant un bidon d'huile qui rebondit et gicla dans toutes les directions. L'homme tira à travers le comptoir une série de coups de feu juste en dessous de la caisse là où Tom s'était tenu debout quelques instants auparavant. D'autres bidons furent pulvérisés et crachèrent leur contenu par terre. Au moment de s'emparer du sac pour s'enfuir, l'homme aperçut le garçon blotti dans un coin à l'extrémité du comptoir. Ils se regardèrent. L'homme braqua son arme vers le visage du garçon. Il pressa la détente. Tom ferma les yeux et attendit. Rien. Les pièces mobiles étaient bloquées vers l'arrière, le chargeur vide. L'homme insista en vain sur la détente. Il finit par renoncer et s'encourut. Une voiture l'attendait plus loin.

Toujours blotti dans son coin, Tom entendit la voiture démarrer bruyamment. Il resta là un certain temps, tremblant. Petit à petit, il se souvint des instructions du patron. Il prit le téléphone au dessus de lui et forma le numéro de la police. Il répondit aux questions de l'opérateur. Puis, il appela monsieur Smith. La patrouille trouva Tom très pâle à l’entrée du magasin. Il venait de servir un client de passage. Un policier interrogea le garçon tandis que son coéquipier relevait les différents indices. Il compta treize douilles disséminées à travers le magasin et quelques unes des balles encastrées dans le bois. Tom avait fait sa déposition lorsque monsieur Smith arriva à son tour. Lorsque les représentants de l’ordre eurent quitté les lieux, monsieur Smith vint s'asseoir à côté de Tom sur les marches à l'entrée du magasin. Tom buvait une tasse de café brûlant.

• Est-ce que ça ira pour terminer la nuit?, s’inquiéta le patron.

Tom frissonnait comme s'il avait froid. Il tenait sa tasse d'une main mal assurée et regardait les cercles concentriques et réguliers qui se formaient à la surface du liquide.

• Je crois que oui, dit-il avec courage.

Puis après un silence:

• Pourquoi a-t-il tiré? Il était masqué. Je ne pouvais pas le reconnaître.

Monsieur Smith poussa un soupir.

• C'est de la violence gratuite. C'est d'autant plus idiot que tu venais de vider la caisse et qu'il n'y avait quasiment rien dedans. C'est le troisième hold-up cette année. Mais c'est la première fois qu'on tire sur quelqu'un.

Un peu plus tard, monsieur Smith rentra chez lui, laissant derrière lui Tom qui n'était pas rassuré. Mais le voleur n'allait pas revenir. Du moins, pas cette nuit.